Он сидит на стуле, опустив голову. По правую руку бутылка виски. Полупустая. Отодвинутый подальше стакан. Слева пепельница. С горой окурков. А между пальцев тлеет еще живая. Сигарета.
Он что-то потерял. Он что-то нашел.
И вроде бы жизнь налаживается... Может, он сам к этому не готов? Не готов жить? В его голове бардак. Он знает, что может многое. Он помнит, что он неплохой человек. Только ему плевать. Не хочет.
"Оставьте меня одного!".
Кричит. С хрипотцой. Посылая к черту весь мир.
Треклятый лжец.
Не хочет признавать простого и очевидного.
Вот так они и появляются. Момент - и уже в голове. И никуда не деться. Порождение момента. Темпоральный мысленный алкоголик... Замечаю, что все чаще персонажи в моем сознании курят и пьют. Курят и пьют. Курят и пьют. Слушают тишину, ждут дождя и хотят драки. Хотя бы с голыми стенами. Или с деревьями. Лишь бы больнее.
Но пройдя отметку в половину бутылки, кто-то из них плюнет на закиданный табачным пеплом стол и подмигнет мне через бессонницу.
- Завязывай ныть в блог, писатель.